Vuelvo después de ida.
La cama prolija, un espejo nuevo perfectamente presentado, mi foto dada vuelta en un cajón.
Doy un portazo. Dejo el último juego de llaves por debajo de la alfombra.
Si volteas para atrás, te conviertes en estatua de sal.*
Choto la sensación chota de que la vida continúa perfectamente, sin mi.
* Ángeles Mastretta, Mujeres de Ojos Grandes.
En el día de ayer anduve de paseo por la Feria de Las Naciones que organiza COAS.
Me había gustado, por sobre todas las cosas exhibidas, un bolso de playa con estampa de cebra, muy canchero.
A mi, y a una horda de viejas paquetas oxigenadas que se avalanzaron en cuestión de minutos sobre el mismo objeto de deseo.
El flash forward me resultó un poco fuerte. Dejé el bolsito a un lado y me dirigí, compungida, a por un speed con vodka.
La mudanza me puso en evidencia. Nº de cajas conteniendo ropa y zapatos= 9. Nº de cajas conteniendo utensilios de cocina/miscelánea= 1.
C'est moi.
Monono, el monoambiente. Todo reciclado él, con la nobleza propia de los materiales de antes. Techo alto, paredes blancas macizas y unos pisos de cedro rojizo que vendrían a ser como los parientes burgueses del rubro (eso si los comparamos con su primo metrosexual, el piso flotante).
Hasta jacuzzi le pusieron al chiquitín.
Se trata de un departamento interno y, por lo tanto, sin “vista”, pero estoy tan contenta (y me sale tan baratito) que un par de plantas al pulmón -gris- de un edificio -viejo- me hacen creer que estoy mirando al Central Park.
El entrepiso es todo un tema, eso sí. ¿Un manual de cómo tender la cama y no morir en el intento, por acá? Ni hablar de cuando se trate de “estrenarlo”… ¡Olvídalo! Marche un garche exótico sobre la tapa del inodoro y fin de la historia.
Pero no me quejo.
En la vorágine que fueron los últimos dos meses, mi vida dio un giro de 180º. Pasé de ganar un muy buen sueldo por un laburo tedioso, a estar desempleada por un largo tiempo, para finalmente terminar aceptando un trabajo que me gusta pero por el cual me pagan poco y que me obliga a buscar ingresos extra por otros medios. De vivir “de arriba” en una propiedad familiar, a pagar el alquiler como todos los mortales. De convivir con quien creía el hombre de mi vida, a la Twilight Zone de una súbita soltería que me encuentra más cerca de los 30 que de los 20. Así y todo, cada día que pasa, más comprendo que la felicidad poco tiene que ver con el contexto, y mucho con el texto.
Pasó esto. Y está todo bien.
Dentro del lío que es una mudanza se pueden encontrar muchas cosas. Yo rememoré sobre un papel añoso y borroneado que no soy la única en la familia a la que le apasionan las letras.
Concebida en una borrachera, sí, pero deseada también, che.
Hoy escribe mi abuelito. 
Sumergida entre cajas, cinta de embalar, valijas, casi una centena de zapatos que ni uso, trastos viejos, fotos hermosas, me voy yendo.
Pero de a poquito, no de golpe, que no es mi estilo. Dos pasos adelante, uno para atrás. Y así. Hasta que ya no duela.
Me acompaña Fito, tan sabio él.
Empezó la mudanza.
